Éxodo

La piel del extranjero
la piel cruel del desgarrado
la patria que se aleja,
la patria se ha dejado,
un amor en sus colinas
lágrimas, en su costado
y un adiós que en el paladar duele,
huye,
y como del alba la calima
vuelve,
vuelve tempestad,
vuelve, ¡vida mía!
que el dolor del extranjero
es caduco,
es neblina.

Las tres gracias

Sonaban el Banhú, el Sanxián y la pipa. Los collares estallaban y rebotaban en Si sostenido, los pendientes de plata vieja repasaban, nota a nota, las sordas sacudidas del tambor de cobre. Rojos, fucsias, amarillos, verdes aliñaban con destellos fugaces las idas y las venidas de los largos cabellos negro azabache mecidos por la flauta dulce: El anciano Takú convertía, al soplar, las notas en órdenes invisibles, sólo perceptibles por las mujercitas del monte Taramé, que un buen día brotaron, cuando el viento danzarín se topó con una caña de bambú...