Azúcar candi, jabón de Marsella, cera de abeja, cola de pescado, leche de higo y tisana de cebada. Todo muy bien mezclado, removido con paciencia, y media hora en el horno, con mucho mimo, como dictaba la receta del libro "Cocinar con pastel y catedrales góticas". 
La particular tregua de lo cotidiano
Mullida, sosegada.
Mudada la vida,
En fragmentos caprichosos.
Aleatorios.
Tan dócil se abandona al sopor,
Ensoñación inconsistente a la que se entrega sumisa.
Y se deja, a sí misma, marchar.
En lo que tarda un parpadeo en cruzar el café cantante de lao a lao, pisa cuatro versos octosílabos de una taconeá, y envenena a Francisco “el seco”, al otro lado del colmao.
Entre falseta y falseta, un desplante y tacatá, se vuelve, tacatá...
Frunce el ceño, con los ojos encendidos, tacatá...
Entre cantiñas y melismas...
Tacatá, ¡tá y tá!.
Colección de ademanes furiosos, arriba y abajo, y se para, y despacio...
Los floreos de la guitarra. Ella los reparte a raudales, entre el público que jalea, encrespando las falanges de sus dedos arrugados.
Un lamento grave, ronco y rajado le pellizca el alma, la encandila y guía sus vueltas, sus idas, sus venidas, su contorsionismo improvisado: “El seco”, su debilidad pervertida por el cante, es tan gitano como ella.
Riega todas las tardes de domingo las melodías de los amores que florecen en el verano y pasean por el parque sus promesas estivales.
Así es como los amantes ven perdurar su plácida y frágil ensoñación del amor idílico mientras él alimenta su blues cansino con un par de monedas lanzadas al vuelo.
Un acuerdo tácito, el convenio perfecto.
