Bavarian sugar cookies

  "As Harold took a bite of Bavarian sugar cookie, he finally felt as if everything was going to be okay.

 Sometimes, when we lose ourselves in fear and despair, in routine and constancy, in hopelessness and tragedy...there are Bavarian sugar cookies.

 And fortunately, when there aren´t any cookies, we can still find reassurance in a familiar hand on our skin...

 Or a kind and loving gesture...

 Or a subtle encouragement...

 Or a loving embrace...

 Or an offer of comfort.

 Not to mention hospital gurneys...

 And nose plugs...

 And uneaten Danish...

 And soft spoken secrets...

 And Fender Stratocasters...

 And maybe, the occasional piece of fiction."

  "Stranger than fiction"(2006). Marc Forster.

¡Baboom!

  Dupont en otra vida hubiese sido carnicero. Si no fuera por su padre se hubiese pasado la vida entre despellejadores, cuchillos carniceros, deshuesadores, hachuelas, ganchos, machetes, desventradores, todos ellos hermosos e incisivos.

  Entre paredes de cerámica blanca y marmórea, helada y fluorescente.

  Entre morritos de cerdo, lenguas de vaca, rabos de toro, empapados en rojos espesos, en magentas que se derraman.

  

  Pero Dupont había nacido en una familia de ilusionistas, y era un mago de chistera y pañuelo. Su as en la manga era una paloma blanca que sacaba de su sombrero de copa. No obstante, cuando se trataba de impresionar al gran público, partía a su azafata rubia por la mitad en medio de una escandalosa explosión de purpurina carmesí. Eso, sin duda, era lo que más le satisfacía.

Para Elisa

 Elisa se acicala mientras se hacen las lentejas. Su carne mojada respira dentro del albornoz y desprende aromas cremosos. En el patio huele a croquetas y a ropa limpia. El espejo de aumento se empaña de todos los aromas tempranos y le devuelve la imagen borrosa de su guapura de pucheros y pomadas.

thoselips

  Me observaba con sus labios de silicona blanda y me arrojaba rojos salvajes. Me escupió, finalmente, una balada celeste por sus ojillos minúsculos.

Printemps

 Yo les brindo un truco que sólo pare en Marzo, el arte divino del más allá y, del más acá, las cigüeñas y los panes.

 Les traigo la vida servida en el mantel de las briznas de  hierba y las semillas de los dientes de león.

Coronel O

 Informe de guerra. Comando Vaupés.

 

  El coronel ha dejado de oír. Una bala halló un pasillo entre las palmeras y su pescuezo descamisado y aterrizó en su caracol izquierdo. Todos los esfuerzos para que recuperase la audición han sido en vano.

   El coronel no tiene quien le cante. La jungla lo recibe en silencio. El corazón le palpita como el eco sordo de un tambor hueco.

  Nadie sabe que la última canción  que guardaba en la cachucha cuando le alcanzó la munición es ahora la música de la vida que desoye.

 

 

No cure for love

¡Shhh!. Ni se te ocurra, las carga el diablo.