Desde la noria casi se tocaban las partículas de cielo, que, como minúsculas teselas de un mosaico, configuraban un empedrado blanquiazul y heterogéneo.
La única foto que conservaba de aquel viaje, la de la noria.
No había monumentos, ni banderas, ni relojes de dorados destellos, sólo la noria, del otro lado del río.
No es que la noria fuese algo representativo de aquel viaje, ni mucho menos, pero le habían gustado aquellos rayos blancos que dividían uno tras otro el horizonte y las cabinas acristaladas y redonditas que reflejaban la luz del sol de Julio.
Había guardado la foto en el cajón de las cosas importantes, y cinco meses después se producía aquel reencuentro.
Recordaba aquellos días con nostalgia, y si acaso, con cierto dulzor en tímidas dosis. Parecía como si de la foto emanase ese olor a asfalto quemado y a muffin de arándanos, y si se la arrimaba un momentito a la oreja, se dejaba sentir un murmullo de palabras elegantes, nacidas en la faringe del Támesis.
Té, menta, cacao
humedad y canela,
pastas y tabaco de liar
jengibre y manzanas verdes
zumo de grosella, ardillas, Hyde Park.
Abrió el cajón y volvió a guardar la foto. Se hizo a sí misma la promesa de que la próxima vez, no tardaría tanto en abrir ese cajón.
Las sombras han dejado de ser refugio. 
